Двадцать первое. Ночь.Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает ЛЮБОВЬ на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина... Я на это наткнулась случайно И с тех пор всё как будто больна. А.Ахматова 1917 г. 
Свежие комментарии